Dilemas capilares

El otro día hablábamos de los pelos de gitano del niño chico. Hoy vamos con los míos. Total, donde hay pelo hay alegría, ¿no?

No estoy muy en mis cabales. Tiene que haber una enfermedad mental para denominar lo que yo tengo, pero no la conozco. Igual la invento yo.

Hay gente que es tanoréxica y por muy renegrida que esté siempre cree que no está lo bastante morena y gente anoréxica y por muy delgada que esté sigue pensando que está gorda. Pues yo lo mismo, pero con el pelo. Por muy largo que lo tenga, siempre creo que no es bastante. Aunque la coleta me arrastrara y fuera barriendo el suelo, pensaría que no está suficientemente largo.

Y de vez en cuando me da el chungo y creo que estoy preparada. Me harto de verme en fotos de años y años y siempre llevar la misma melena. Y digo, que sí, que me lo corto. Pero luego no. NO PUEDO. Y me enfada, porque veo fotos de mis amigas, que cambian de look y están tan monas ellas. Y me imagino con esas medias melenas tan sexys, tan chulas y tan monas. Me imagino con cortes guays y molones que me favorecen mucho. Me imagino haciéndome peinados distintos. Me imagino guapa y fabulosa. Pero luego… luego nada. Luego me sigo dejando mi melena pantojil hasta la cintura. Y me miro en el espejo y no me parece lo bastante larga. Lo dicho, estoy enferma.

Hace poco me dio el siroco que me da todos los otoños. Estoy harta de estos pelos, me lo voy a cortar. Sí, mucho, muchísimo. Me voy a hacer una media melena. O bueno, una melena por debajo de los hombros para poder recogérmelo. O quizás un poco más, así como a media espalda. O… bueno, puedo cortarme como cuatro dedos o un poco más. Aunque para eso  también puedo cortarme las puntas y ya. O nada. Puedo hacerme nada y seguir con el pelo larguísimo.

Y exactamente eso es lo que hago… NADA. Y no me convence, pero soy incapaz de hacer otra cosa.

Para colmo, esta vez estaba bastante segura de ir a la peluquería y aprovechar el momento de locura para pegarme el tijeretazo. Pero como no sabía qué hacer para verme mona mientras ahorraba un poco, aprendí una nueva forma de hacerme ondas que no me molesta, no requiere ni un minuto, es súper cómoda, no estropea el pelo y me queda genial. Y me lo veo taaaaan chulo que ahora sí que no me lo puedo cortar.

Y pensé hacerme flequillo otra vez para cambiar de look. Pero el niño dice que los flequillos-felpudo (sólo él sabe por qué diablos los llama así) no le gustan. Genial. Iré igual para los restos. Con razón cuando fui a renovarme el DNI este mes me dijeron que si la foto era la misma que hace cinco años (vale, seis, que lo tenía súper caducado). Pues no, no es la misma, oiga. Que una envejece y se afea y se chuchuría pero mantiene el peinado. O sea, como la reina Sofía.  Geeeeeenial. Ahora sí que me estoy deprimiendo.

Encima miro en Internet y todas las páginas sobre el asunto son de “miedos infantiles”, entre los que están las pataletas que les dan a los críos cuando les pretendes cortar los cuatro pelos esponjosos esos que tienen. Se supone que de mayor pierdes el miedo al asunto. Pues vaya mierda pinchada en un palo, oyes. Ahora resulta que yo, que fui la niña menos niña del mundo sigo teniendo un miedo infantil a los 30 tacos.

Total, que ya si eso para el mes que viene lo pienso. Para cuando esté la luna creciente de nuevo, que mi madre dice que si te cortas el pelo cuando la luna está en cuarto creciente, te crece más rápido. Por si acaso.