porqué odio mi cumpleaños

Vamos a ver si consigo que entendáis hasta qué punto mi cumpleaños es una mierda. Que os importara tres pelotas, ya, pero oye, así me desahogo un rato.

Nunca jamás en toda mi puta vida he tenido un cumpleaños realmente feliz. Igual el primero o el segundo, pero no me acuerdo. De ahí para delante, a cada cual peor.

Os pondré algunos ejemplos ilustrativos:

-         el de los 26: el que era mi novio se cogió una borrachera el día de antes a pesar de mis súplicas y no volvió a casa en toda la noche. Al día siguiente me dio un cólico nefrítico y lo pasé en el hospital.

-         El de los 11 lo pasé en el cementerio del pueblo de mi padre porque se murió su tío. Estuve todo el día sola en una casa que me daba pánico con un ataúd abierto y rodeada de velorios.

-         El de los 7 operaron a mi abuelo del colón. Lo pasé en la sala de espera sola, sentada en una silla porque no me dejaban entrar a verle.

-         El de los 12 me salió una fístula en el muslo. Tenía fiebre y me dolía media vida, pero mis amigos del cole vinieron a casa. Al día siguiente entre tres hijas de puta de mis supuestas “amigas” me montaron una encerrona porque había estado hablando con el chico que le gustaba a una de ellas y me lo hicieron pasar muy mal.

-         El de los 20 no me atreví a salir de casa porque una semana antes lo había dejado con mi exnovio de aquel entonces y me había amenazado con pegarme un tiro ese día. No tenía apenas amigos y cada vez que me sonaba el móvil temblaba por si era aquél desgraciado.

¿Sigo con la lista de infortunios varios o ya os hacéis una idea?  

Pues este año he intentado reunir a mis amigos para pasar el fin de semana. Pero dos de mis amigas viven en Holanda. Otro está casado y no podía venir más que un día a comer como mucho. Otra de mis amigas está estudiando una oposición y tiene un novio mega-absorbente y está desaparecida. Y los restantes estaban medio desganados. Para colmo, después de un mes tratando de organizar a los pocos que quedaban, el dueño de la casa donde íbamos a ir, dice que no puede este finde. Así que la gente se puso a hacer otros planes. Y aunque luego dijo que sí podía ya era casi imposible organizar nada. Así que con todo el dolor de mi corazón he tenido que decir que no se preocupen, que ya otro día nos veremos. Y con otro día quiero decir cuando Dios quiera, pero ya sin cumpleaños ni celebración ni nada.  

Y no es que critique a mis amigos, les adoro y son maravillosos, sé que me quieren… pero son un poco dejados para estas cosas.

Y tampoco es que a mí me gusten en especial las celebraciones ni que quiera fiestas sorpresa como los americanos, ni que espere que el mundo se detenga y toda la gente deje su vida de lado por mí… pero me gustaría un año hacer algo bueno.

En cualquier caso, este año no va a ser tampoco. Así que me conformaré con que no pase nada grave como en casos anteriores.

Y basta ya con el rollo calimero, joder. Que estoy hasta el coño de mí misma. Sólo quería explicar porqué estoy triste y porqué odio ese día. Pero ya queda menos, cuanto antes pase y antes lo olvidemos mejor que mejor. Así que pasamos página antes de tiempo y por mis cojones que en un par de días os estoy contando paridas. Y punto, hombre ya.