El mangui y las familias políticas

La otra tarde tuve que sacar mis mocos a paseo. La verdad es que hacía bueno y como iba sola podía caminar con mi paso de tortuga anciana. Reconozco que los 32 me han sentado fatal con la gripe, los virus y su puta madre, ver si poco a poco el buen tiempo me rejuvenece o llego a los 33 hecha un churro.

El caso es que me metí callejeando por una de esas zonas de mi barrio que se suelen denominar “humildes”. O sea, cutre. O sea, tirando a barriobajera y punto. En una de las calles estrechas había un abuelo hablando con el nieto desde la ventana. Por suerte era una entreplanta y no quedaba tan raro como si le voceara desde un quinto. El nieto, en la calle, era un chaval de unos 18 o 20 años, con unos vaqueros anchos, una camiseta en plan nigga, barbita y el pelo un poco largo, pero no tenía mala pinta ni de lejos. El abuelo, con todo el cachondeito del mundo le estaba diciendo:

• Si es que pareces un mangui con esas pintas.
• ¿Mangui? ¿qué es eso? Abuelo, eso no se dice desde el siglo pasado.
• Bah, lo que tú quieras, pero tengo razón. Que llevas una camiseta como los raperos esos. Y barbas de talibán y pelos largos de hippie. Me dirás tú a mí que con esas pintas podrías conocer a los padres de tu novia.
• ¡¡Pero si no tengo novia!!
• Ni la vas a encontrar con esas pintas, pasmao.

Tuve que acelerar el paso dentro de mis escasas posibilidades para no soltar una carcajada allí delante.

Luego pensé qué es lo que realmente nos lleva a caer bien o mal a los suegros así a primera vista. Porque está claro que si la pareja se lleva mal, los padres a veces se ponen en contra simplemente porque no ven a su hijo feliz. Pero dentro de relaciones digamos “normales”, ¿qué es eso que hace que la suegra tuerza el morro cada vez que te ve? Yo en general no he tenido problemas con las familias políticas. Excepto con la madre del desequilibrado, pero porque era una mujer sin educación ninguna y a mí el rollo de confundir sinceridad con impertinencia me termina tocando el moño más de la cuenta. Sin embargo, por ejemplo con la madre del Ross me unía un cariño y una complicidad mutua. Y la sigo queriendo y respetando porque es una señora fantástica que siempre me ha tratado genial. Y porque hace los mejores brownies, coño, que todo hay que decirlo.

Que hablando del Ross, al día siguiente fuimos a casa de mis padres a llevar la cama plegable en la que duerme Tomate cuando vienen a Madrid. Por el camino vimos a mi padre, que nos saludó con cierta desgana y siguió su camino. Mi padre en modo sieso on. Y conste que mi padre no tiene nada en contra del Ross. No lo tenía cuando éramos novios y no lo tiene ahora. Sólo es que no se entienden, ni se han entendido nunca. Son muy diferentes tirando a incompatibles, es sólo una cuestión de afinidad. Pero el Ross arrugó la nariz.

• No le caigo bien a tu padre. Nunca le he caído bien.
• ¿Y qué?
• Igual si me gustara el fútbol le caería mejor.
• No, no tiene que ver con el fútbol.
• Entonces ¿por qué es?
• Yo qué sé Ross, tendrás pintas de mangui.