Rugby... y los hombres de verdad

En honor a mi querida Tomate (cada vez compartimos más cosas, hermosa), hoy vamos a hablar de hombres. Y no de cualquier tipo de hombres. No. De hombres muy hombres. De jugadores de rugby. Los hombres más hombres de todos los deportes de hombres.

Reconozco que lo mío con este deporte viene de muy lejos. Cuando era pequeña, mis abuelos tenían el canal plus en casa y ya algunas tardes que me quedaba con ellos veía el rugby con mi abuela. Mi yaya es así de chula, le gusta el rugby y el fútbol inglés. Así que lo veía con ella y me parecía una cosa muy divertida y muy graciosa, aunque no entendía nada de lo que pasaba.

Luego, con los años, empecé a salir con el Ross. Casualmente, él jugaba por aquel entonces con el equipo de su facultad. Y reconozco que con cierta desgana, acepté a ir a verle jugar cuando me invitó por primera vez. Cinco minutos después no había rastro de la desgana. Aquello era el mejor espectáculo en vivo que había visto nunca. Primero, porque el Ross sin gafas es un espectáculo en sí mismo. Y había que verle corretear por el campo con cara de perdido, los ojos chinos y el mordedor de color fuxia. Por suerte, la camiseta de su equipo también era fucsia y así no le costaba demasiado distinguir a sus compañeros a pesar de la miopía.

Luego pasaban otras cosas fascinantes en el campo. Todos corrían aparentemente sin orden ni concierto detrás de un melón de cuero. Y de repente, alguien placaba al portador del melón. Y entonces, empezaban a caer gordos, unos encima de otros hasta formar una montaña humana de la que parecía imposible salir con vida. Otras veces, (vete a saber a cuento de qué) los de cada equipo hacían varias filas se cogían por los hombros, metían la cabeza entre los culos de los de delante y empujaban como arietes a los del otro equipo, a su vez con las cabezas en los culos ajenos. A mí esto era lo que más me gustaba. Porque empujaban y empujaban y yo nunca supe si tenían que avanzar o girar o qué, pero me preguntaba cómo olería ahí abajo.

Y cuando sacaban desde la banda. Eso sí era divertido. Cogían por los pantalones a un tipo alto y lo levantaban por encima de sus cabezas para que atrapara el balón. Eso sí molaba. A mí me lo hacían muchas veces mis amigos. De hecho, así me rompieron unos vaqueros con la tontería.

Pero lo que más me gustaba, desde luego, eran los terceros tiempos. Dios, qué juergas de terceros tiempos. Las mejores de mi vida. Cuando terminaba el partido y se cantaba aquello de “esta noche hay una fiesta… vamos todos a la fiesta…” empezaba el despiporre.

Y después del partido y la cancioncita, un Ross sudoroso, lleno de barro y aún con cara de topo se me acercaba, escupía el mordedor y me lloriqueaba un poco. Muy sensual él con su “tengo una herida aquí. Me han roto una ceja. Me han pisado la mano. Me han tirado del pelo. Me he estirado una oreja en la melé y me duele mucho.” Y yo, con toda mi santa paciencia, le limpiaba las pupitas antes de que se pusiera las gafas porque al Ross le da pánico la sangre. Y le sacaba los pegotes de barro de los oídos. Y le daba un besito que sabía a barro y a sudor (muy rico) y le mandaba a la ducha con el resto de compañeros en estados aún más lamentables que él.

Guardo muy, muy buenos recuerdos de aquellos años y aquellos partidos. Era muy feliz sentada en las gradas de Cantarranas, a ratos mirando a mi novio-topo persiguiendo bultos rosas y a ratos perdiendo la vista en el horizonte, más allá de árboles y pájaros, por encima de gritos, insultos y conversaciones universitarias. Era muy feliz viendo a los compañeros pegarse las orejas con cinta aislante antes de salir a jugar, poniéndose chichoneras y con los mordedores haciéndoles babear y hablar como si fueran retarded. Y pegando gritos y blasfemando como si les fuera la vida en ello. Era feliz, viendo a mis hombres de rosa fucsia.

A veces ganaban, a veces perdían. A veces eran partidos aburridos, a veces eran increíblemente divertidos. A veces se montaban tanganas y los puñetazos volaban como en una viñeta de Asterix. Pero luego siempre terminábamos juntos de cañas. Es lo grande, grandísimo, del rugby. Que es un deporte de hombres. No de putas nenas como el fútbol. En el rugby nadie se queja, nadie se tira al suelo lloriqueando por una patadita. Nadie le replica jamás al árbitro. Se hace pasillo y se aplaude a los que pierden. Y cuando se acaba, se dan la mano y tan amigos, a beber cerveza.

Es hablar de todo esto y me da una morriña que me quiero morir.

Y para quitarla, pienso en los jugadores profesionales. En estos. En los Old Blacks. En sus hakas.

Y  luego a la gente se le caen las bragas con los cuerpos de los jugadores de fútbol. A mí que no me fastidien y que me perdone el Beckham de mis amores, pero no hay punto de comparación.