Aprendamos a contar

El escribir y el rascar es hasta empezar… o algo de eso, yo qué sé.

Hoy me he enfadado mucho. Y eso que últimamente esto de un humor bastante bueno para lo que soy yo. Pero coño, me cabrea que me traten mal sin razón.

El asunto es que he ido al banco a hacer un ingreso. Como llevaba toda la mañana en el despacho haciendo cosas, he ido tarde, cuando estaban cerca de la hora del cierre. Pero vamos a ver, ya quisiéramos casi todos tener los horarios de los bancos, que trabajan de 9 a 14:30 y sólo los jueves por las tardes. Que no es la muerte, vamos. Y que me la pela que estés deseando irte a casa o que lleves todo el día actualizando la cartilla a las viejas. Eso no es mi culpa.

Yo he entrado tan tranquila. “Hola buenos días”. No he obtenido respuesta y a pesar de que no había nadie, pero nadie, me han hecho esperar un rato. Al fin le digo que quiero hacer un ingreso, le paso el papel con los datos, el número de cuenta y tal. Todo masticadito. El tipo se pone a teclear con desgana.

-         Es importante que en el asunto me ponga el número de…

-         Ya lo sé, ya lo he visto. – me gruñe.

Pues vale, tío borde. Así que me quedo callada al otro lado del cristal blindado, esperando pacientemente. El ingreso eran 12,99 €. Y le he dado un billete de 20. No es tan complicado echar la cuenta, ¿no? Pues el tipo me da un céntimo y un billete de cinco de los nuevecitos, eso sí. Y se queda tan ancho. Mirándome con cara de qué haces ahí esperando.

-         Perdona, pero me falta…

-         ¿QUÉ? ¿qué te falta? – me grita.

-         Me faltan dos euros.

-         ¿Qué? – me dice todo sulfurado. – A ti no te falta nada, ya te he dado el billete de cinco.

-         Ya, pero son 12 con 99 y por lo tanto me faltan…

-         ¡¡Que no te falta nada!! – me interrumpe. – ¡¡Ya te he dado hasta el céntimo!!

Omitamos que el céntimo es mío y no es que me hayas dado “hasta” ese céntimo de mi propiedad. Es que me sigues debiendo dos euros, yo te estoy hablando bien y tú me estás gritando sin dejarme ni acabar las frases.

-         A ver, - digo de nuevo. – Si son 12 con 99 y me has dado el céntimo van 13, y luego me has dado cinco, luego aún falta…

-         Que no te falta nada, niña, aprende a contar.

Ahí ya se me ha acabado la paciencia, la buena educación y el tono suave que estaba usando. Porque yo no soy una niña, tengo 30 años y tú no me conoces de nada como para cogerte confianzas. Y porque yo, al contrario que otros, sí sé contar. Así que he cogido el papel de recibo que me había pasado por la rendija y lo he estampado contra el cristal para que lo viera bien clarito.

-         Venga, vamos a aprender a contar. – podéis imaginar mi tono. – Que al parecer el que no sabes eres tú y eso que trabajas en un banco.

El tipo ha comprendido al fin su error y me ha tirado los dos euros por debajo del cristal. Ha gruñido algo que se asemejaba remotamente a una disculpa y me he ido bastante cabreada. Y es que entiendo que todos estamos jodidos, que el mundo va mal, que el trabajo putea, que estar de cara al público es un coñazo… lo que tú quieras. Pero a lo mejor yo también tengo un día de mierda y no he entrado de malas formas. Que estoy hasta las narices de que me sometan a la humillación de pasar por la puerta con detector de metales que me hace medio despelotarme no vaya a ser una ladrona de bancos. Que estoy harta de que me cobren por todo encima de que les dejo mi dinero. Que estoy harta de que encima me traten con desprecio. Que estoy harta de que encima se permita alguien el lujo de decirme “que aprenda a contar” cuando lo único que estoy haciendo es pedir que me de mi vuelta bien.

Y no voy a entrar en demagogias, ni en populismos de si son los culpables de la crisis y todo eso. Pero coño, vale ya. Que manda huevos el asunto.