el taladro y el bizcocho

A veces necesito hacer el bruto. Coger mi taladro y hacer agujeros. Y pegar martillazos. Esas cosas poco femeninas que me hacen sentir bien conmigo misma.

La otra tarde estaba un poco así como chof. Y llegué a la conclusión de que lo que me animaría sería ponerme a mis bricomanías. Mi taladro amado y yo, frente a frente. Además he comprado una broca enorme para traspasar paredes y pasar un cabe del salón a la cocina y estoy loca por usarlo. También quiero poner una cadenilla en la puerta para abrir sólo una rendija en plan abuela. Y quiero colgar unos tiestos en la terraza. Total, que tengo un montón de faena chula que hacer.

Pero he aquí mi frustración cuando fui a echar mano del taladro y no estaba en su sitio. Ni en el suyo, ni en otro, porque lo bueno de tener una casa minúscula es que por muy desordenado que seas, las cosas no van muy lejos. Y empecé a hacer memoria. Y empecé a entrar en crisis de pánico.

Así que llamé a mi madre.

-         ¿Oye, tienes tú el taladro?

-         ¿Taladro? ¿qué taladro? – mi madre y su rapidez mental

-         El de trepanar cráneos, ¿tú qué crees? El taladro, mamá, ¡¡el taladro!!

-         Hum… ¿el tuyo?

-         ¡Sólo hay un taladro en la familia!

-         Hum… déjame que mire a ver.

Mientras mi madre rebuscaba entre sus trastos me empezó a entrar un sudor frío por la espalda. La última vez que yo usé mi taladro fue el verano pasado y luego mi madre me lo pidió para…

-         ¿nena? Aquí no lo tengo, creo que me lo llevé a Pueblodelsur. – exacto.

-         ¿Y no se te ocurrió traerlo de nuevo?

-         Pues yo qué sé… como allí estamos de obras…

-         ¡¡Pero no vais nunca!! Ay, mi taladro, mi querido taladro allí tirado a merced de las arañas…

-         ¿Y el tuyo?

-         ¿el mío qué?

-         El taladro tuyo…

-         ¡¡mamá!! Qué te repito que sólo hay un taladro, ¿oyes? ¡¡Uno!! o sea, ¡el mío! ese, ¡¡el que has dejado allí abandonado!!

-         ¿Pero tú no tenías otro?

A veces creo que la mataría, en serio. Pero para ello necesitaría mi taladro y lo tiene en el puto sur, donde no vamos nunca porque la casa parece un solar de Kosovo.

Total, que mis planes bricomaníacos se vieron trágicamente frustrados por tiempo indefinido. Y por no echarme a llorar desconsoladamente en una esquina echando de menos a mi amado taladro, me puse a hacer un bizcocho. Así de extremista que es una. Eso, y que tenía unos plátanos pochos ahí mirándome con cara de pena. Así que me planté mi delantal, cogí mi batidora y puse a calentar mi horno… toda mona y amita de mi casa yo.

Bueno, pues el puto bizcocho se quemó. Me cago en mi vida. Si es que nunca he estado en contacto con mi lado femenino. Yo quiero mi taladro para hacer el borrico, no valgo para ser una mujer decente que hace pasteles.

Conclusión de la semana: no puedo hacer el marimacho que siempre me ha gustado ser porque mi taladro está secuestrado a cientos de kilómetros. No puedo ser una mujer femenina, delicada y decente porque tendría que nacer de nuevo. Parece que ser humano es demasiado difícil. Para otra vida quiero ser una pelusa de las que vive tan tranquila debajo de mi cama. Hala.