Erizos y principitos

Me gustan los erizos. Serían un animalillo terriblemente vulnerable de no ser por sus espinas. Al fin y al cabo, no son rápidos, ni muy listos, no tienen una vista ni un olfato espacialmente privilegiados. No trepan, no se camuflan, no pueden huir si algo les ataca. Pero tienen sus espinas. Y a ver quién se mete con ellas. Ja. Punto para los erizos.

Digamos que yo soy un poco así. No soy una persona con casi ninguna cualidad especial, pero tengo mis propios pinchos. Y gracias a ellos, la gente, la vida, las circunstancias, no pueden conmigo. Generalmente, no llegan ni a hacerme daño. Mi frágil cuerpecillo está bien protegido.

El problema es que a veces la gente interpreta esto como que eres un insensible y que se te puede tratar a patadas porque las cosas no te duelen. Y no. Que no me pase la vida llorando no significa que no tenga penas, que no me pase la vida amargada no significa que no se me atraganten cosas, que no me pase la vida dando pena y sacando mi terrible pasado al aire no significa que no lo tenga. Sólo significa que yo soy más que eso. No soy una niña blandengue de cuento de hadas. Yo soy un erizo, que mola mucho más.

Quizás por esto entre otras cosas, no me gustan las cosas ni las personas excesivamente “blanditas”. No me gustan las historias que van deliberadamente a hacerte saltar la lágrima. No me gustan las personas que a todo ponen carita de pena y se hacen las heridas de muerte. No me gustan los cuentos para niños donde todo es un drama. No me gusta que me den la vuelta a las espinas, encuentren mi tripita desprotegida y me la toquen.

Y por eso, entre otras cosas también, no me gusta El Principito. Lo dije el otro día en Twitter, pero por suerte lo dije muy tarde y sólo me leyeron un par de personas. Una estaba de acuerdo conmigo, gracias a dios, pensaba que era la única. Y la otra, mi querida Abisal, no dejó de hablarme porque quiere mucho a Ron y no le quedó más remedio que perdonarme. Pero.

Y diréis, pero cómo no te gusta El Principito, mujer, con su zorro y su rosa y sus rizos rubios y su inocencia y blablablá. Pues precisamente por todo eso. Me parece una ristra de tópicos y obviedades contadas desde la ñoñería y la sensiblería barata. Si hasta el nombre es moñas, joder. Que igual soy yo que no lo he entendido, ¿eh? Que igual soy yo, que soy un bicho raro, que soy una insensible, que soy una burra, que en vez de ser una chica normal me creo erizo. Pero me parece la moñez más sobrevalorada de la historia. Y ya que no es cuento para niños, no entiendo porqué está contado desde ese punto de vista tan cursi y memo, envuelto en una empalagosa capa de miel. Si precisamente lo bueno de hacerse adulto es que dejan de edulcorarte las cosas y que aprendes que lloriqueando no se llega a ninguna parte. Si lo bueno de hacerse adulto es poder decir burradas y liarse a hostias cuando hace falta. Si lo bueno de hacerse adulto es poder dejar las espinas al aire y que te la pele si alguien se pincha por tocar donde no debe.

De todos modos, reconozco mi aversión a los libros estos que yo llamo de autoayuda encubierta, así como a los que pretenden ser para adultos, pero disfrazados de cuentos para niños. Que al final para mi gusto, no son ni chicha ni limoná. Me da la sensación con ellos de que me están tratando como si fuera gilipollas y eso es lo que más me enfada del mundo. Me pasó también con El caballero de la armadura oxidada. Semejante soplapollez no he visto en mi vida. Y me lo regalaron dos veces. Dos. Qué imagen tan chunga debe tener la gente de mí, joder.

En cualquier caso, si os gusta El Principito, por mí bien. Soy de la convicción de que a cada uno nos deben gustar diferentes cosas porque si no el mundo es un coñazo. Y que con tal de que la gente lea, como si son los anuncios por palabras del periódico. Pero a mí no me gusta nada, es una de las muchas cosas que se supone que le gustan a todo el mundo, pero a mí me dan por el culo. Igual un día debería hacer una lista de esas cosas estupendas que todo el mundo alaba y que a mí me producen una mueca de asco. Y así, de paso, quedarme sin seguidores, sin lectores, sin amigos y sin nada. 

Ains. Es complicado ser un erizo.