Volviendo a la normalidad

Joder. He puesto el listón tan alto que ahora a ver qué hago. Mierda. Mira que hace tiempo que se me ocurrió el post anterior y no lo había publicado porque me parecía una piradilla de pinza de las mías. Ahora a todo el mundo le ha molado, lo han twitteado por ahí y todo. Y no dejo de pensar ¿quién le echa cojones ahora a publicar un post sobre cualquier parida? ¿quién se pone a contar sus problemas hormonales después de esto? ¿quién le echa huevos a volver al tema de su crisis existencial de los 30? ¿sería mejor publicar una foto del gato? ¿sería mejor publicar una foto mía en bolas?

¡Yo qué sé! El caso es distraer la atención y que la gente no crea que soy tan lista y escribo cosas tan guays todos los días. Aunque la mayor parte ya lo sabéis porque me leéis desde hace tiempo.  Ay, dios, que sinvivir.

Además, ha habido de todo, gente preocupada por si de verdad quiero deshacerme de mi vida y lo único que me lo impide es que mis estúpidos padres hayan perdido el tique. Y no, oiga, que una tiene sus problemas, sus quejas y reclamaciones, pero que no detesto mi vida de repente.

También están los que me dicen que publique esto por ahí… y digo yo ¿dónde? ¿En el Rotativo Naar? ¿Me apunto a los premios de pirados que hablan consigo mismos al borde de la neurosis? ¿Lo alargo ochocientas páginas, metiendo a un personaje buenorro y lo convierto en un best seller?

Y digo yo, que si fuera tan buena escritora alguien me habría ofrecido curro y estaría al estilo de la caracaballo de la serie esa, escribiendo mis mierdas y cepillándome hombres en Nueva York. O algo parecido. Pero no, yo estoy aquí, en una ciudad que no me gusta siempre, viviendo sola con un gato y preguntándome qué he hecho con los mejores años de mi vida. No hay nada de glamuroso o de guay en mi vida, no escribo en un ordenador molón, vestida con ropa de diseño mientras bebo café del starbucks. No. Yo escribo en un portátil diminuto y lento que me regalaron con el máster y vestida con mi pijama de pelotillas, manchado de pasta de dientes y con el dibujo de un elefante. Y no tengo pasta ni para el vaso de papel del starbucks. Además que no me gusta el café. Yo fumo como una carretera y como chocolate y galletitas. Cero glamour. Cero post publicados a cambio de money-money.

En fin, da igual todo. Que si alguien tiene un curro para mí, yo encantada. Y si alguien quiere publicar mis paridas, mejor que mejor. Y si no, pues oye, yo seguiré contando mis problemas hormonales, mi crisis de los 30, mi carencia de frungimiento y mis chácharas internas. No me paga nadie, pero me ahorra la terapia psicológica.

Y la necesitaría. Llevo una temporada que me llevo muy mal conmigo misma. De hecho, no me hablo porque estoy insoportable. Por suerte el día 2 quedé con mi amigo Flumi y me dio una visión interesante de mi propia vida que ya contaré en otro momento.  Y los Reyes me  han traído un montón de cosas molonas que me animan un poco. Así que el año va empezando como terminó, un poco regulero, un poco así como que… ufff, que… ains, que no sabe una si… psssst… estoooo… bien. Bien. Sí, bien. Volviendo a la normalidad al menos, que no es poco.