me gustan los macarras

Una de las terapias que me aplico constantemente es la de reírme de mí misma. Creo que es fundamental para mantener cierta cordura. Y una de las cosas con las que más me cachondeo es de mi gusto respecto a los hombres. Sin embargo, y a pesar de ser más consciente que nadie de mi desastrosa vida emocional, cuando alguien te lo dice desde fuera suena aún peor.

Hace ya tiempo, me estuve riendo con Anita porque le dije que había estado con chicos de todos los pueblos de la zona sur de Madrid. Pueblos con mala fama… y peor realidad. Sin embargo, me tranquilizó descubrir que me faltaban un par de ellos, quizás los más… peores.

Esta tarde estaba hablando con mi amigo Jimmy y le contaba lo del toy-boy. Cuando le he dicho que era de Móstoles como él,  le ha dado la curiosidad y se ha puesto a fisgarle por facebook. Y de pronto me dice “tía, qué afán tienes con los macarras. Es de la peor zona e iba al peor instituto de todos.” Y que me lo diga él, el Jimmy, que es lo más macarra, quinqui y chungo que he visto en la vida, me traumatiza. Él, un bakala, un mascachapas. Un auténtico y genuino mostoliense.  Porque cuando yo le conocí, era un Jimmy que iba al Radikal, vestía con chándal y llevaba el pelo en modo cenicero con mechas decoloradas.  Y eso cuando no se hizo una cresta roja. Sin contar con sus piercing, sus aros en las orejas, su cordón de oro al cuello. Resumiendo, que visto por fuera, nadie jamás sabría, ni sospecharía siquiera, que es un tío súper culto (jamás juegues al trivial con él, gana siempre). Que es un tierno. Que vive con su Rubio desde hace años y llama “cari”. Que es un chico maravilloso y con mucho mundo interior. Pero no lo parece, porque va envuelto en un mostoliense barriobajero de libro. Y claro, que él, el macarra de mi vida por excelencia me diga eso, me deja tocada.

Voy a tener que hacérmelo ver, en serio.